French Wedding
Elion.wedding
LX.XII — Le Rite Silencieux
Le jour se retire.
Ne demeure qu’un souffle.
Des mains, un pacte muet.
Un tissu froissé.
Une ombre vacillante.
Aucune image à garder.
Seulement ce qui échappe.
La présence devient absence.
Le corps devient mythe.
Rien ne se répète.
Tout s’efface.
Sauf le vestige.
La Trace Scellée
Ils ont clos le jour sans le finir.
Un objet fut glissé, sans bruit, dans le coffre.
Nul ne saura jamais ce qu’il contenait.
Pas même eux.
Depuis, tout retient son souffle.
Ce n’est pas une mémoire,
mais un serment muet.
Une image pour retenir
ce que nul ne dira jamais.
Un lien d’avant, un seuil dedans,
une absence après.
Ce qui fut vu demeure suspendu.
Ce qui fut scellé ne nous regarde plus.